Si...un po' razzista verso le nostre mangiariso.....ma bella davvero!

Vorrei citare il grande Carlo talamo...

"RICORDI

Era nera.
Come una locomotiva.
E profumava d'olio.
Di chilometri.
Il calore che emanava lo potevi sentire a dieci passi.
Fango e sporco testimoniavano di strade lontane.
Io avevo otto anni. quella motocicletta, sola nel caldo
di un pomeriggio di tanto tempo fa, quella motocicletta
io non posso dimenticarla.
La pelle delle vecchie borse doveva aver visto temporali,
vento e lunghe giornate di sole.
Vivevo allora in un paesino del sud dell'Italia.
Motociclette ce n'erano poche.
Di una Parilla mi ricordo. E di una Guzzi. Rossa.
La vecchia motocicletta straniera che odorava di territori
lontanissimi riempiva la piazza.
Ed i miei occhi di bambino.
Forza. Nei suoi grandi cilindri rigati d'olio.
Solitudine. Nella sella di cuoio che non poteva ospitare passeggeri.
Qualcuno, dietro di me, mormorò un nome. Con rispetto mi sembrò.
Io non lo sapevo allora, ma quel nome avrebbe accompagnato la mia vita.
È con me da tanto tempo.
Mi vive accanto.
Fortemente.
Era l'estate del '59. In Calabria.
Era una Harley-Davidson.
Aveva attraversato l'oceano.
E probabilmente la guerra.
Un uomo traversò la piazza.
Forse mi sorrise.
E quando la polvere si dissolse dietro al profondo suono di quel vecchio motore,
poche macchie d'olio sulla terra ricordavano dolcemente il suo passaggio.
Un caldo odore di benzina mi circondò per un attimo."

Non avevo mai letto questa poesia prima d'ora, e se devo essere sincero mi ha commosso

I suoi racconti li ricordo ancora sulla copertina posteriore di motociclismo....

I suoi racconti li ricordo ancora sulla copertina posteriore di motociclismo....

Ora nella copertina posteriore di Motociclismo trovi solo caschi, guanti, stivali, tute in pelle, giubbotti, moto mangiariso e moto crucche

Ora nella copertina posteriore di Motociclismo trovi solo caschi, guanti, stivali, tute in pelle, giubbotti, moto mangiariso e moto crucche

anche io che sono molto giovane non considero d'epoca molte motociclette considerate tali..come svariate giapponesi dei primi anni 80 dotate di carena integrale e turbina (non faccio nomi..ehm...cx..ehm 500..ehm). le considero semmai storiche..e anche molto molto brutte

Vorrei citare il grande Carlo talamo...

"RICORDI

Era nera.
Come una locomotiva.
E profumava d'olio.
Di chilometri.
Il calore che emanava lo potevi sentire a dieci passi.
Fango e sporco testimoniavano di strade lontane.
Io avevo otto anni. quella motocicletta, sola nel caldo
di un pomeriggio di tanto tempo fa, quella motocicletta
io non posso dimenticarla.
La pelle delle vecchie borse doveva aver visto temporali,
vento e lunghe giornate di sole.
Vivevo allora in un paesino del sud dell'Italia.
Motociclette ce n'erano poche.
Di una Parilla mi ricordo. E di una Guzzi. Rossa.
La vecchia motocicletta straniera che odorava di territori
lontanissimi riempiva la piazza.
Ed i miei occhi di bambino.
Forza. Nei suoi grandi cilindri rigati d'olio.
Solitudine. Nella sella di cuoio che non poteva ospitare passeggeri.
Qualcuno, dietro di me, mormorò un nome. Con rispetto mi sembrò.
Io non lo sapevo allora, ma quel nome avrebbe accompagnato la mia vita.
È con me da tanto tempo.
Mi vive accanto.
Fortemente.
Era l'estate del '59. In Calabria.
Era una Harley-Davidson.
Aveva attraversato l'oceano.
E probabilmente la guerra.
Un uomo traversò la piazza.
Forse mi sorrise.
E quando la polvere si dissolse dietro al profondo suono di quel vecchio motore,
poche macchie d'olio sulla terra ricordavano dolcemente il suo passaggio.
Un caldo odore di benzina mi circondò per un attimo."

ragazzi questa mi fa venire da piangere è bellissima

Io non vado in moto perchè è pericoloso,
io non vado in moto perchè costa,
io non vado in moto perchè la mia fidanzata preferisce andare in auto,
io non vado in moto perchè i miei genitori pensano che i ragazzi "a posto" vadano in macchina,
io non vado in moto perchè al sabato vado all'ipermercato e ci passo il pomeriggio, come faccio a portare a casa tutto quello che compro?

Io vado in moto perchè sono libero, chi mi ama mi apprezza ed apprezza anche lei.

Io vado in moto perché i customisti CE L'HANNO DURO!!!!!! Immagine: Link a pagina di I46.tinypic.com Ahahahahahaha

Non fatemi vedere certe cose percortesia... i politici non li sopporto proprio, specialmente questo testa di biiiiiiiiiiiiiiiiiiiipppppppppp!!!

Qui più che durezza direi che siamo sul rincoglionimento andante!!!

Ma comunque un pensiero che mi vien stamattina che non è poetico ne tantomeno in rima,è legato all'autogrill!
L'autogrill è un pò per noi come una sorta di chiesa pagana.Luogo in cui si fanno incontri di ogni tipo e dove il motociclista stanco e assetato,trova rifugio.
Ebbene o voi che siete per le strade dell'Italico paese,fate una sosta in quel luogo di culto e fate propaganda del verbo!

Mi dispiace, ma secondo me la vera sosta è quella fatta al bar di un paesino lungo la statale

Sono commosso delle vostre parole e inserisco anche una mia filastrocca in rima che riassume alcune emozioni e l'atmosfera mista di realtà e sogno che ti prende quando guidi la tua moto e che ho provate in sella alla mia prima Harley un pò di anni fà

Mother Road 66
Siamo stati tra gli Yankees negli States,
nella terra stell’e strisce di Bill Gate,
con un mostro dell’ Harley Davidson
abbiam visto il contorto Grand Canyon.
Immense praterie, rossi dirupi,
correvamo nel film balla coi lupi.
Tra le ombre allungate della sera
ci è sembrato vedere Aquila Nera,
fiero signore di pianure e monti,
scrutare cupo la pista dei bisonti.
Una notte ch’ eravamo un pò bevuti,
nel saloon, John Wayne ci ha salutati,
mentre Morrison, alquanto spinellato,
la strada del deserto ci ha indicato.
Las Vegas, pazzesca ed irreale,
in fondo ci è sembrata un pò banale.
Elvis, Cadillàc bianca e cromata,
per stupirci ha fatto una sgommata.
Meglio la Buik vecchia, impolverata
e la pompa di benzina sgangherata.
Nel deserto di luce arroventato
con Bip Bip si è a lungo gareggiato,
mentre il sole lontano tramontava
Will Coyote dall’alto ci spiava.
lo Spirit of Saint Louis saliva lento,
tracciando fiero la sua via nel vento,
e sfrecciava la roulotte di Paperino
con Pippo affacciato al finestrino.
la Strada del sogno americano
ci ha presi gentilmente per la mano
dicendoci di mille storie umane,
di polvere, cavalli, oro e carovane,
grandi fortune, miseria ed illusioni,
indiani cacciati, cinesi e mormoni.
Un gioco di “cowboys”, che nostalgia,
d’un tempo ch’è tornato per magia,
di quando col risvolto erano i jeans,
di quando si sognava di James Dean.
I film erano solo in bianco e nero
ma Dylan cantava per davvero.
Grazie 66, la corsa è ormai finita,
ma un pò di sogno rimane tra le dita.

Tutta tua?
Mio dio, è il ritratto dell'america che fa sognare

Sono commosso delle vostre parole, soprattutto l'ultima parte del 3d con il senatur e inserisco anche una mia filastrocca in rima che riassume alcune emozioni e l'atmosfera mista di realtà e sogno che ti prende quando guidi la tua moto e che ho provate in sella alla mia prima Harley un pò di anni fà

Mother Road 66
Siamo stati tra gli Yankees negli States,
nella terra stell’e strisce di Bill Gate,
con un mostro dell’ Harley Davidson
abbiam visto il contorto Grand Canyon.
Immense praterie, rossi dirupi,
correvamo nel film balla coi lupi.
Tra le ombre allungate della sera
ci è sembrato vedere Aquila Nera,
fiero signore di pianure e monti,
scrutare cupo la pista dei bisonti.
Una notte ch’ eravamo un pò bevuti,
nel saloon, John Wayne ci ha salutati,
mentre Morrison, alquanto spinellato,
la strada del deserto ci ha indicato.
Las Vegas, pazzesca ed irreale,
in fondo ci è sembrata un pò banale.
Elvis, Cadillàc bianca e cromata,
per stupirci ha fatto una sgommata.
Meglio la Buik vecchia, impolverata
e la pompa di benzina sgangherata.
Nel deserto di luce arroventato
con Bip Bip si è a lungo gareggiato,
mentre il sole lontano tramontava
Will Coyote dall’alto ci spiava.
lo Spirit of Saint Louis saliva lento,
tracciando fiero la sua via nel vento,
e sfrecciava la roulotte di Paperino
con Pippo affacciato al finestrino.
la Strada del sogno americano
ci ha presi gentilmente per la mano
dicendoci di mille storie umane,
di polvere, cavalli, oro e carovane,
grandi fortune, miseria ed illusioni,
indiani cacciati, cinesi e mormoni.
Un gioco di “cowboys”, che nostalgia,
d’un tempo ch’è tornato per magia,
di quando col risvolto erano i jeans,
di quando si sognava di James Dean.
I film erano solo in bianco e nero
ma Dylan cantava per davvero.
Grazie 66, la corsa è ormai finita,
ma un pò di sogno rimane tra le dita.

Cristo santo ronfo... mi è venuta la pelle d'oca, bella!!!
Complimenti!!

La campagna d'inverno accoglie zitta il rombo dei miei mufflers. L'eco si perde nei campi, mi ritorna attutito dal fruscio del vento.
Mi piace percorrere l'inverno con la mia puledrina nera. Nella campagna si levano dalla terra scura leggeri strati di nebbia azzurra, che percorrono l'alba recente come spettri evanescenti. D'estate anche le mie strade fuori mano sono percorse da un traffico scostante, ma d'inverno sono solo coi miei pensieri. Luci e colori più tenui, sento intenso l'odore della terra. I miei sensi si ampliano, arrivano fino all'orizzonte.
La strada, nonostante tutto, è bella asciutta. Una curva stretta e scalo, terza, è troppo, seconda e piego. Riprendo il rettilineo e rialzo assetto e marce. L'aria gelida mi morde le guance, ma non fa male, è quasi il morso di un'amante. Faccia fredda e culo caldo: non è la felicità, sarebbe dire troppo, ma se c'è qualcosa di terreno che le assomiglia, beh, potrebbe essere anche questo.
Un'altra curva stretta. Scala, pirla, che ti sta tirando troppo. Riprendi il rettilineo, la puledrina trotta contenta. Campi spogli ai lati, in fondo filari di alberi neri. Vado piano, 40, 50 al massimo.
Ed é allora che la vedo. Dapprima un movimento a sinistra, colto con la coda dell'occhio. Volto il capo e la vedo, a tre, quattro metri da me, all'altezza della mia testa. Vola parallela alla mia direzione. Una poiana, più di un metro di ali aperte. Sono stupito, tolgo un po' di gas, non voglio perderla. Ma neanche lei vuole. Sento che mi sta scrutando col suo occhio nero, non ha paura. Viaggiamo fianco a fianco, ci guardiamo, ci studiamo.
Sento qualcosa dentro di me che si sprigiona, come una magia profonda, come un'unione che non ha bisogno di parole. Sono istanti che sembrano sospendere il tempo.
Il rettilineo continua, continua il rombo, continua il battito d'ali. Il regalo di un'amicizia silenziosa, di pochi lunghissimi minuti. La curva si avvicina, si avvicina la separazione, piego con dolore a destra, la poiana cabra e si alza. Ed allora faccio una cosa che sicuramente vi sembrerà stupida. Alzo il braccio sinistro e saluto a V verso quella sagoma nera che continua ad alzarsi in cielo.