Ecco un breve racconto su due corridori metropolitani che scrissi qualche tempo fa. E' frutto di fantasia e non vuole inneggiare a comportamenti scorretti e al non rispetto del codice della strada.

NOTTI BRAVE

- Sai cosa proprio non mi va giù di questi dark??- disse Mirco con tono deciso al suo amico più giovane, Ettore.

- non sopporto la loro cultura della morte, del deprimersi di fronte alle schifezze della vita. Lo trovo di una incoerenza mostruosa-

- Incoerenza, perché? - chiese divertito Ettore. La seconda bottiglia di gin da discount che i due si stavano scolando stava avendo l'effetto sortito e ogni piccolo embrione di dialogo rappresentava per i due un simposio nel quale si sarebbe potuta andare a delineare una nuova verità e quindi una decisiva nuova visione della vita.

- ora ti spiego, amico, fai finta di essere un dark, sei triste, depresso, tutto ti fa schifo, la vita non ha un senso. Bè allora non stare a lamentarti, ucciditi e falla finita. Sii coerente con te stesso, passa dallo status di depresso a quello di suicida. Così avresti un senso, mentre questi depressi senza evoluzione stanno solo a lamentarsi e a cercare di convincere qualche sfortunato che incontrano che tutto è perduto. E aggiungo un'altra cosa, per me sono anche dei borghesi occidentali annoiati- Mirco riprese fiato, ingollò un'altra sorsata abbondante di quel gin mefitico che lo avrebbe accompagnato mano con la mano verso un inizio di cirrosi, si accese una Marlboro e sputò per terra. Era appoggiato alla sella della sua Aprilia Tuono, una motocicletta nera come una notte senza sogni, rumorosa e fastidiosa come un martello pneumatico alle 7 di domenica mattina, cattiva come una pantera femmina alla quale hanno ucciso i piccoli e che cerca vendetta. La moto adatta per Mirco, 24 anni, disoccupato, con una sola attuale intenzione: quella di portare avanti con i fatti la sua filosofia di teppista metropolitano.

- occidentali annoiati? - ripetè Ettore , che ormai si era reso conto che il discorso stava raggiungendo livelli intellettuali non raggiungibili da lui, sia per le condizioni alcoliche in cui riversava, sia per quelle tare mentali che gli limitavano le capacità di raziocinio.

- certo, prendi un ragazzino delle favelas brasiliane e un ragazzino dark europeo. Il primo deve lottare ogni giorno per sopravvivere, deve combattere la fame e evitare che qualche pezzo di merda se lo faccia seduta stante o che ***** ne so, magari sfuggire agli squadroni della morte o roba varia. Lui sì che vive l'orrore della vita, però la insegue e la tiene stretta tra le mani. Il ragazzino dark europeo in confronto è un re: abita in una ***** di casa con i genitori, va a scuola, si compra i vestiti dark, ha l'acqua, cibo, calore e tutto il resto. Eppure non se accorge, anzi dice che soffre tantissimo, che la vita è solo dolore e altre boiate del genere. Bè allora io gli direi, brutto pezzettino di merda, fai soltanto una settimana di vita infernale, quella vera e poi vedrai come apprezzerai tutte le cose che ora snobbi e ignori!

- hai proprio ragione, *****- sentenziò Ettore, accendendo anche lui una Marlboro, - sono proprio delle merde -.

- mah, che si fottano, loro e tutti gli altri modaioli del *****, alternativi, fighetti, figli di papà e tutti i miscugli tra questi, tutti che si credono migliori dell'altri, quando invece hanno solo paraocchi grandi i coglioni di un elefante- disse Mirco scolandosi l'ultimo sorso dalla bottiglia.

Dopo aver lanciato con una schicchera il mozzicone di Marlboro a qualche metro di distanza , girò la chiave nel blocchetto d'accensione della sua Aprilia, premette il pulsante d'accensione e un rombo cupo e metallico cominciò a echeggiare nel vicolo lurido nel quale i due si trovavano a discutere.

Mirco era inebriato dal suono diabolico che usciva dalle marmitte svuotate della sua bicilindrica, era il suo primo pensiero quando si svegliava e l'ultimo quando si addormentava, l'unico suono che riuscisse a riempire il suo ventre e il suo cuore. Al rombo inquietante dell'Aprila si aggiunse il ruggito spaccaorecchie della quattro cilindri giapponese di Ettore, che incurante del motore ancora freddo, apriva la manetta del gas e lo faceva urlare disperatamente. Mirko sghignazzava e pensò che quegli attimi sarebbero dovuti durare per l'eternità. Si chiuse il giacchetto da motociclista, indossò il passamontagna e poi il casco. Prima di salire sulla moto lanciò la bottiglia di gin, oramai vuota, contro uno scooter da avvocato in carriera parcheggiato lì vicino. La bottiglia si fracassò sul cruscotto automobilistico dell'innocente mezzo di locomozione, che come un bambino spaventato, cominciò a squittire un lagnoso allarme. Ettore cominciò a ridere e dopo aver inforcato la sua sportiva giapponese anni novanta ora totalmente scarenata si allontanò esibendosi in rabbiose accelerazioni. Mirco a sua volta salì in sella sull'Aprilia, sgassò un paio di volte e si lanciò all'inseguimento dell'amico in funambolici monoruota.

L'Aprilia correva stabile lungo i viali illuminati di quella metropoli dormiente, in attesa del risveglio quotidiano, quando i lavoratori e i faccendieri l'avrebbero nuovamente affollata. Alle tre di notte di un giorno feriale, in quell'autunno freddo e nuvoloso, ben altre creature la popolavano. Anime solitarie, incattivite da se stesse, vagavano senza meta alla ricerca di emozioni che non erano in grado di trovare nella noiosa quotidianità.

La linea tratteggiata che divideva la carreggiata a doppia corsia scorreva veloce sotto l'Aprila, lanciata a 190 kilometri orari. La moto era ricoperta da cicatrici, testimonianze inequivocabili di atteggiamenti degni un pirata della strada, di evoluzioni teppistiche al limite della follia, di scintillanti scivolate sul duro asfalto. La tangenziale ovest era una delle mete preferite per le scorribande notturne dei motociclisti indemoniati, permettendo alte velocità e, grazie alla presenza di curvoni sopraelevati e saliscendi lunaparkiani, anche un discreto divertimento. Percorrere quell'impetuoso torrente d'asfalto lungo dodici kilometri, incanalati tra guard rail di cemento illuminati dalla calda luce arancione dei lampioni, regalava a Mirco vere e proprie visioni estatiche. Si sentiva un avventuriero solitario che aveva intrapreso un viaggio verso un luogo senza luogo e in un tempo senza tempo, solo contro tutto e tutti. Sicuro nel suo giubbotto, a cavallo della fidata Aprilia Mirco si abbandonava a fantasticherie , mentre quasi automaticamente impostava le traiettorie di guida. Ogni tanto questi sogni a occhi aperti erano interrotti dalla presenza di Ettore, il quale, non ancora soddisfatto delle emozioni che stava anche lui immagazzinando, provocava Mirco in eterne gare suicide.

Appena imboccata l'uscita della tangenziale entrarono in un quartiere residenziale, composto da vialetti rettilinei che ne incrociavano altri a formare un network a scacchiera. Un posto noioso sia per vivere che per scorazzarci in moto, vista la martellante presenza di incroci con semafori lampeggianti. Mirco non esitò a lanciare la moto ignorando i segnali di stop e sfrecciando fuorigiri iniziò una divertente gara con l'amico. Il percorso di questo improvvisato circuito non era definito, poiché chi era al comando decideva la direzione da seguire. I due si sorpassavano a vicenda e quando uno di loro era i prima posizione si divertiva a svoltare improvvisamente o a destra o a sinistra costringendo l'amico a staccate da brivido per evitare di arrivare lungo alla curva. Le moto venivano guidate volutamente in fuorigiri, in modo che le marmitte urlassero il più possibile la potenza che veniva scaricata sui laceri pneumatici. I freni erano roventi, e sinuose strisce di gomma bruciata venivano dipinte sull'asfalto a ogni curva improvvisa. Quel pezzetto di città era ora il loro rodeo privato, la loro arena personale, dove ora liberamente potevano seguire le uniche regole che erano disposti a accettare: le loro.

Mirco e Ettore avevano fatto parte in passato di numerosi club motociclisitici, da quelli composti da grassi cinquantenni a quelli di più sportiva impostazione. Ma il loro politically scorret approccio alla moto, la loro anarchica attitudine alla guida e il loro ignorare le più elementari regole del codice della strada avevano fatto sì che i due venissero sempre additati ed infine emarginati. In molti venivano a dirgli che loro erano la vergogna di tutta la classe dei motociclisti, che erano dei criminali e degli incoscienti e che sarebbero certamente finiti male. Dopo le prime delusioni Mirco comprese che se non c'era posto per persone come loro nei vari gruppetti di motociclisti in città, questi potevano pure andare a farsi fottere. Loro due avrebbero continuato a vagare per le strade come cani randagi, e come tali sarebbero stati sempre più soli, sempre più liberi, sempre più cattivi.

Durante le scorribande notturne commettevano le più svariate effrazioni, dal percorrere contromano piccoli vicoli senza visuale al bruciare semafori a folli velocità, oppure al braccare automobilisti danzandogli attorno in improbabili monoruota. Il pezzo preferito di Ettore era il eseguire fumogeni burnout all'uscita dei locali dai quali spesso venivano allontanati per i loro atteggiamenti molesti, per poi alzare il dito medio verso gli attoniti e improvvisati spettatori di quel vandalico show motociclistico. Mirco di solito si metteva in disparte a gustarsi lo spettacolo, con una faccia inespressiva che non tradiva il godimento interiore nel vedere il pneumatico posteriore roteare come un pazzo e urlare disperato, sprigionando fumi olezzosi degni del reparto nerofuno di una fabbrica di gomme industriali.

Mentre erano intenti a gareggiare lungo i vialetti tra grosse ville e piccole palazzine, giunsero a un parcheggio. Istintivamente i due rallentarono e parcheggiarono le loro moto. Levandosi di dosso solo i caschi e restando seduti sulle loro moto, i due si accesero una sigaretta e cominciarono a scambiarsi commenti sulla gara appena intrapresa. Ognuno raccontava all'altro quanto fosse stato vicino al farsi veramente male in quella o quell'altra situazione, ridendo a più non posso e bestemmiando in segno di approvazione.

- ***** quando hai imboccato quella rotonda a destra per non perderti di vista sono entrato in piega con tutti e due i freni tirati. L'anteriore stava per cedere, la sentivo tremare tutta, sai che ***** di male che mi facevo a quella velocità? Però poi come ***** ti ho ripreso, è tutta questione di crederci in quello che fai , porcozio- sproloquiava Ettore eccitatissimo per aver rischiato di vedere l'asfalto a pochi centimetri.

- hai ragione *****, perché quando eravamo a quell'incrocetto dove tu sei passato a palla e mentre giungevo io stava arrivando il camioncino dei rifiuti allora io penso se freno a sto stronzo non lo riprendo più, se accelero forse mi fracasso ma forse no. Bè ***** sono ancora qui e ti ho anche superato- aggiunse Mirco. I due ridevano soddisfatti.

Proprio mentre Mirco osservava il serbatoio nero della sua Aprilia pieno di graffi e ruggine, che come sul muso sfregiato di un cane da combattimento erano lasciati lì a posta come prova delle sue avventure stradali, si accorse che una luce lampeggiante blu illuminava i due corridori.

Una pattuglia della polizia stradale procedeva lenta verso di loro, minacciosa come uno squalo che ti scruta a pochi metri di distanza mentre tu non puoi fare altro che sgambettare per tenerti a galla e sperare che sia tutto un incubo.
Sapevano che prima o poi quel momento sarebbe arrivato, che la fine dei giochi non si poteva evitare.
La pattuglia era a circa venti metri e puntava proprio loro, anche perché nel parcheggio erano fottutamente soli.
Nella mente di Mirco passarono diverse possibilità di comportamento, tra cui quella di scappare a tutta velocità e iniziare un inseguimento che probabilmente sarebbe finito con lui e Ettore schiantati o lungo qualche muro o su qualche posto di blocco. La sua morte, pensò, avrebbe avuto uno scopo, cioè insegnare ai dark come si vive coerentemente. Forse quella morte gli avrebbe consegnato onori e glorie, ma poi si rese conto che chi muore alla fine scompare anche dai cuori dei vivi, troppo intrapresi dagli affanni quotidiani.

La pattuglia era a dieci metri, Ettore e Mirco si guardarono rassegnati e impauriti, consapevoli di ciò che li aspettava. Era qualche tempo che i giornali lamentavano le insicurezze stradali e una campagna di criminalizzazione nei confronti dei motociclisti notturni era partita a tutto spiano. La repressione era appena iniziata e la democratica civiltà occidentale mostrava il suo tenebroso lato nascosto, quello che prevede l'eliminazione delle minoranze non produttive e non ben accette dalla maggioranza.

- che ***** vogliono sti pezzi di merda?- chiese Ettore all'amico che però non gli rispose. Mirco era veramente indeciso se saltare in sella alla sua amica metallica senza vita e intraprendere l'ultima avventura o arrendersi all'arresto e alla confisca della moto.

- se mi levano la moto io sono morto, *****- continuava Ettore, quando la pattuglia si fermò a qualche metro da loro. Una volta scesi i due sbirri, uno giovane e tronfio, l'altro più vecchio e ancora più tronfio, chiesero ai due motociclisti i documenti, loro e delle loro dueruote.

Mirco e Ettore, in silenzio tombale porsero le carte allo sbirro più giovane, mentre l'altro gironzolava attorno alle moto, guardandole con occhio cattivo e disgustato.
Lo sbirro giovane esordì- ci hanno chiamato i residenti, lamentando di due motociclisti che facevano gare e che urlavano come scimmie- fece una pausa.

- sono più di mille euro di multa, sospensione della patente e confisca della moto- disse serio lo sbirro giovane guardando Mirco fisso negli occhi.

- ci siete riusciti, bravi coglioni- aggiunse lo sbirro vecchio cercando di muovere dal cavalletto l'Aprilia.

Ettore era completamente impallidito e privo di parole, ma si capiva che avrebbe volentieri preso a morsi quei due fottuti tutori dell'ordine stradale, quei soffocatori dei respiri adrenalinici, quei censori della vita.
Mirco non poteva credere che ciò stesse accadendo veramente, che quel porco in divisa avesse in mano i suoi documenti e che non ci fosse alcuna via di fuga, se non quella di una disperata corsa in moto.
Mancanza di respiro, senso di impotenza, rabbia incredula ma crescente, attanagliavano il petto e le viscere di Mirco.

Lo sbirro posò i documenti delle moto sul cofano e entrò nella macchina per chiamare il carro attrezzi.
Mentre componeva il numero sul telefono di servizio disse:

- quelle vengono via con me- riferendosi alle moto- e potete pure dirgli addio perché….. -

Non fece in tempo a finire la frase che un boato di lamiere che si piegano l'una sull'altra e un tuono di vetri rotti echeggiarono nel parcheggio.
Una automobile proveniente da una direzione sconosciuta era piombata su un'altra parcheggiata, il tutto a poche decine di metri dal parcheggio dove stavano per essere impalati giuridicamente i due giovani teppisti.
Urla inumane uscivano dall'abitacolo della macchina avvolta da denso fumo e scintillanti scoppiettii elettrici la illuminavano come un albero di natale.
I due sbirri, istintivamente, accorsero verso quel rottame che stava divorando velocemente la vita di chi vi era dentro, dimenticandosi di Mirco e Ettore.

Mirco, senza neanche guardare l'amico in faccia, raccolse i documenti dal cofano della volante, se li infilò sotto al giubbotto e si lanciò sull'Aprilia.

Il rombo cupo e apocalittico del bicilindrico mille scosse Ettore che nel frattempo era rimasto come impalato a osservare la tragedia stradale che si stava svolgendo sotto ai suoi occhi.
- che fai il buon samaritano o salti su quella tua moto del ***** e ce ne andiamo??- urlò Mirco all'amico.
- bè mors tua, vita mea- sentenziò Ettore avvicinandosi di corsa alla sua moto.
- pensa se adesso non parte quel cesso giapponese che non ti decidi a buttare nel fiume- gli urlò sghignazzando Mirco.
- se questa stronza non vorrà partire vuol dire che si merita davvero la confisca !- rispose stoicamemte Ettore.

No, per la quattro cilindri giapponese non era ancora giunto il momento di crepare nel cimitero meccanico del deposito giudiziale insieme ad altre sfortunate e arrugginite vecchiette a due ruote.

Gli sbirri, a pochi metri dalla carcassa automobilistica ora avvolta dalle fiamme, neanche si accorsero dei due motociclisti che lasciavano furtivamente il parcheggio.

Ripresa la tangenziale Mirco e Ettore davano più gas possibile, ancora increduli per quella mortale, ma per loro vitale, manna dal cielo.
Mirco pensò che la scelta tra la morte fisica per salvaguardare la vita spirituale o la morte spirituale per salvaguardare la vita fisica si potesse rimandare ad altri momenti, che sarebbero comunque molto presto arrivati, di questo ne era certo.

Come un lupo che è sfuggito miracolosamente a dei cacciatori che lo braccavano e che ora, libero, ulula la sua vittoria alla luna, Mirco impennava la sua Aprilia e la ruota anteriore si innalzava ripetutamente al cielo tenebroso di quella ennesima notte brava.