Confinato in casa, costretto quasi all'immobilità da una distorsione alla caviglia, rimediata raccogliendo asparagi selvatici, mi ritrovo a pensare ai tempi andati, ad alcuni aneddoti motociclistici e non...

In particolare, oggi ripensavo ad un fatto accaduto nel lontano 1979, ad un ragazzo ventenne appassionato di motori e tremendamente orgoglioso ed idealista...

In questi tempi, dove il termine italiano viene spesso associato a comportamenti ben poco edificanti e lusinghieri, è sempre più difficile, soprattutto per generazioni molto più giovani della mia, riuscire a provare orgoglio e compiacimento per le proprie origini culturali...
Ma nel 1979 chi scrive era un ventenne di un idealismo assoluto, che conosceva solo il bianco ed il nero e, come spesso accade a quell' età, credeva già di sapere "tutto"!

Appassionato da sempre di motori, mi decisi ad emigrare in Inghilterra dopo aver letto di una famosa scuola di pilotaggio che svolgeva la
propria attività sul circuito di Brands Hatch, sovvenzionata in parte dalla Shell...
L'idea era di lavorare in un ristorante italiano per pagarmi le lezioni, partecipare alle gare Club gestite dalla stessa organizzazione per farmi notare ed iniziare a gareggiare a livello professionistico...
Per evitare di annoiare eccessivamente chi ha avuto la scelleratezza di
leggere l'articolo fin qui, passo subito al "nocciolo" della storia .

Le gare Club si svolgevano in questo modo: dopo circa un'ora di briefing, dove l'istruttore spiegava di tutto e di più, venivano assegnati i mezzi agli allievi con un sorteggio (tutte Honda CB 400 N kittate Moceck...).
Dopo 10 giri percorsi "quasi" in fila indiana dietro il nostro "Master", veniva dato il via "lanciato", per permetterci di scannarci a vita persa per altri 15 giri, dove la direzione avrebbe rilevato tempi, doti di guida e... cazziato con decisione quelli che esageravano...

Prima di entrare in pista, ci potevamo "rilassare" per circa mezz'ora in un locale interno alla struttura, dove poter riordinare le idee successive al briefing e conoscerci meglio.
In una di queste occasioni (se non ricordo male, la terza "gara"...), parlando con alcuni "ragazzacci" presenti, uno di questi, pensando forse di "fare il simpatico", rivolgendosi verso di me esce fuori con la frase : "italiani... spaghetti, pizza, mandolino e boo boo boo", gesticolando con le mani con l'intento di mimare il classico verso del cane che abbaia... senza mordere.

Forse perché avevo il sospetto che avesse in parte ragione... o forse perchè allora ero troppo orgoglioso delle mie origini, fatto stà che non riuscii a digerire affatto il "simpaticone"...
Finalmente si parte..., io rimango nel gruppetto di mezzo, per evitare la classica "calca" della prima staccata...

Dopo il fatidico decimo giro, il Master si fa da parte, lasciando che "il mucchio selvaggio" inizi a darsele di santa ragione...
Dopo 3 o 4 giri ritrovo il mio "amico" proprio davanti alla ruota anteriore, e ad ogni curva tira delle staccate decisamente più efficaci delle mie, pur risultando poi meno scorrevole in percorrenza...
Continuo a "pascolare" in quella posizione, tutto sommato buona, dato che stiamo raggiungendo i primi 3 del branco.
Nella mia testa continuava a "ronzare" la frase piena di "sfottò" e così irrispettosa delle mie "nobili" origini.

Raggiungiamo il gruppetto di testa e, stimolato dal mio ormai dichiarato "nemico numero 1", in soli 2 giri ce lo fumiamo, ritrovandoci dopo poco da soli in testa al gruppo che, pian piano, è sempre più lontano dal mio codino.
Ad un certo punto il simpaticone, resosi conto di chi aveva dietro, sul dritto antecedente la Paddock Bend toglie la mano sinistra dalla manopola mimando il cane che abbaia, per ricordarmi che noi italiani siamo buoni con le chiacchiere, mentre "loro" sono tosti ed incisivi nei fatti...
Era troppo!

Alla curva successiva lui tira una delle sue solite staccate, ma il mio orgoglio ferito pretende soddisfazione!
In ingresso, col gas ancora chiuso ed i freni in mano, mi appoggio "dolcemente" al suo interno, scordolando allegramente e lo costringo a rialzare leggermente la moto, abbastanza da infilarlo in uscita.
Nei successivi 2 giri che mancavano al termine, credo di aver rischiato la vita almeno una decina di volte, perdendo spesso l'anteriore e scordolando quasi ad ogni curva, pur di tenere dietro il signor "boo boo boo"...

All'arrivo mi aspettano i complimenti di Jeff Crookbain (l'istruttore...), che sottovoce mi dice: "non sei andato affatto male, Andrea, considerato che avevi dietro un discreto cagnaccio"...
Dopo pochi minuti ritrovo il "cagnaccio", che dall'alto del suo abbondante metro e ottanta mi dice: "good job, guy... i would like to see you to the Isle", aggiungendo una rispettosa pacca sulla spalla.

Aaah! Beneee! Ci voleva una bella sportellata, allora, per fargli abbassare la ghigna...
Però, incuriosito da quella strana sua affermazione, torno da Jeff per chiedere lumi.
E Jeff, col tipico aplomb che contraddistingue gli anglosassoni, mi dice: " ti ha semplicemente invitato per la rivincita all'Isola di Man, dove da diversi anni finisce nei primi 5 della categoria Lightweight...".
In meno di un minuto, credo di essere "ingrassato" di qualche decina di chili.

Brutta bestia, l'orgoglio, soprattutto se abbinato ad un idealismo smodato ed inconsapevole...
Ma, forse, è proprio questo che bisognerebbe trasmettere alle nuove generazioni, per poter sperare che un giorno, parlando con qualche rappresentante di altre culture, possano nuovamente sentirsi orgogliosi di essere italiani...