(Partendo da un mio vecchio post)

Nasce una domenica mattina la voglia di scrivere qualcosa. Non so neanche io spiegarvene il motivo, in quanto non sono mai stato una “buona penna” (non nel senso che sono un pessimo Alpino) e soprattutto non ho mai provato questa necessità.
Ne ricerco in me le motivazioni e giungo all’amara conclusione che forse sto invecchiando.

Dopo questa bella e allegra premessa focalizzo che per scrivere qualcosa bisogna anche avere qualcosa da dire. Si, avete letto correttamente, bisogna anche avere qualcosa da dire, perché oggi per scrivere basta conoscere le regole basilari della grammatica e della sintassi italiana, poi del contenuto se ne può fare anche a meno. Come posso affermarlo? Basta fare un giro per le librerie o leggere parecchi dei nostri giornali, o … forse leggere quanto segue.

Devo cercare qualcosa da dire.
Ok.
Parlerò della prima cosa che mi viene in mente.
No, vista la situazione attuale in cui viviamo, meglio di no. Di quello che vorrei? Neanche, sono una persona che non si apre facilmente e soprattutto fa tesoro della propria intimità.
Passioni? La seconda è mangiare, ma sono a dieta.
Pertanto: non parlerò di cucina.
La motocicletta? Ecco questo potrebbe essere un buon tema.
D’altronde si legge di tutto e di più su quest’argomento, cose più o meno sensate, più o meno interessati, più o meno già sentite, più o meno serie.

Inizio raccontando brevemente la mia storia motociclistica.
Nasce al compimento del 14° anno.
Fatalità il compleanno capita quasi in concomitanza con l’inizio della primavera. Quale miglior connubio per un quattordicenne: motorino e inizio della bella stagione.
Pertanto, all’evento, mio padre letteralmente mi mise in sella ad un Piaggio Si delle signore di famiglia e mi disse: vai con Dio (che bello quando non esistevano ancora patentini, patenti AM e assicurazioni RCA, ma bastava l’attestato d’identità dell’anagrafe ed il casco).

Ancor’oggi, a distanza di anni, il mix del profumo di pollini primaverili e del fumo di miscela del 2T mi fa sognare ad occhi aperti.
Poco più in la con i mesi, dovevo o no imparare ad usare il cambio in vista della moto?
Decidiamo pertanto di restaurare un Moto Morini a 4 marce, forse di 10 anni più vecchio di me, di cui non sono mai stato in grado di capire di che modello si trattasse.

Erano i tempi dei primi Yamaha Booster, Malaguti Fifty, Piaggio Ciao Teen, ecc., ma non importava, l’importante era avere il motorino. Quante prese per il culo però.
Trascorso il biennio arriva la patente A e con lei una Cagiva SST quasi mia coetanea. Anche se erano i tempi delle varie Cagiva Mito, Honda NSR, Aprilia RS Replica, ecc, non importava: l’importante era andare in moto. Quante pese per il culo però.

A 18 anni, con la patente B ed il lavoro che poco più tardi mi avrebbe portato lontano da casa, la moto viene per un po’ messa da parte.
La passione riemerge, complice un po’ di stabilità, nei primi del nuovo millennio. Decido quindi di acquistare prima una Suzuki SV 650 e successivamente l’attuale Yamaha TDM 900.
Motociclista. Mi definisco tale.

Il termine si presta ad infinite discussioni sulla definizione intesa nella più sterile delle maniere, o sull’interpretazione più o meno romantica che d’altro canto gli può essere attribuita, o sulla dimensione della cerchia di persone che il termine stesso può raggruppare.
Ma cosa vuol dire esserlo? Di certo il significato più appropriato è quello per ognuno indica “come sono io”.

E come sono io?
Sono uno che quando può cerca di utilizzare la moto anziché la macchina, perché oltre al materiale spostamento della propria persona da un posto all’altro, vuole godere dello spostamento stesso.
Di certo non ne faccio del fanatismo.
Se piove, prendo l’auto, asciutto sto sicuramente meglio. Se fa freddo, parlo dei mesi invernali, la moto rimane in garage e prendo l’auto, al caldo sto sicuramente meglio. Al fresco del climatizzatore invece preferisco l’afa estiva. Perché? Mi rinfresco dell’invidia, sgattaiolando in mezzo alle auto ferme in colonna, guardando gli automobilisti incazzati, stressati, insofferenti, che mi guardano con il fuoco negl’occhi e penso che magari il giorno prima c’ero io lì dentro ad invidiare!

Sono un motociclista perché godo della moto.
Godo della libertà, anche solo per andare a comprare il pane;
godo passeggiando per le strade di campagna, o meglio ancora di montagna, piegando qua e là come in un’infantile ed allegra danza;
godo nello avere la mentoniera del casco aperta, finché il vento permette di tenere gli occhi aperti (poi la cosa diventerebbe problematica);
godo sentire il sole sulla pelle delle braccia, ed anche qualche insetto;
godo vedere la gente che si gira quando passo;
godo vedere gli “occhioni” dei bambini ed il loro ditino puntato verso di me;
godo scendere dalla moto, compiacermi da solo nell’essere arrivato dove molti arrivano in macchina, ma dove pochi vi giungono in moto, anche se poi ne vedo quasi sempre qualcuno in bici, ed allora mi mando a quel paese da solo;
godo salutare chi non conosco con confidenza;
godo sentire la mia compagna che mi abbraccia, quando non mi picchia sui reni;
godo nel sapere che se sto in mezzo a gente che non conosco, posso tirare fuori un qualsiasi discorso sulle motociclette e saper già che troverò qualcun altro con cui parlare per ore ed ore.

Ecco, io sono così.
Comunque mentalmente aperto a qualsiasi espressione di godimento della motocicletta diverso dal mio. Questo solo a parole, poi, nella realtà dei fatti le cose cambiano.
Cambiano perché non voglio negare al mondo quanto mi piace discutere al bar, più o meno animatamente, più o meno sobriamente, più o meno (ma spesso meno) competentemente di quanto sia meglio la pressione dei mio pneumatico, di quanto sia più giusto lasciare il serbatoio pieno piuttosto che vuoto o viceversa, di quanto sia più appropriato ingrassare solamente la catena piuttosto che pulirla prima, ecc. lanciando ai miei interlocutori occhiate degne di un cavaliere medievale in procinto del duello, per poi guardarmi intorno, cogliere gli sguardi dei profani e mentre focalizzo che ho quasi 40 anni e mi sento crescere le orecchie d’asino separate dal vistoso cappello a punta, pensare per autodifesa psicologica: “Signore… perdonali… non sanno!”

Ma tanto che importa, alla fine sono un motociclista. E’ questo quel che conta. Ed è questo il bello.
Il bello dell’essere motociclista, anche se forse ce se ne rende conto sempre meno, è che questa e poche altre passioni hanno così tante sfaccettature: dal pistaiolo al fermone, dal mototurista allo smanettone, dal solitario el frequentatore di motoraduni, che riescono a convivere, nella maggior parte dei casi, in un pace ed armonia l’una con l’altra.

Certo, come in ogni buon cesto di mele, ce n’è sempre qualcuna marcia, però vorrei sorvolare su chi cerca la guerra per un gilet diverso dal proprio. Non ne vale la pena, in fondo... è sempre domenica.