Primo di una serie di articoli in cui si tenterà di dipingere a pennellate sincere e rarefatte il variegato panorama urbano d'Italia (o quantomeno, con più modestia, dell'Urbe)

Il rapporto tra l'essere umano e la strada. Pare una cosa facile, in realtà non lo è per niente.

Basta farci un attimo attenzione. Concentrarsi. Il rapporto fra una persona, un io senziente e frammentario, e la strada che lo circonda. Vedete che non è una cosa facile, neanche un po'.
Bene, seguiamo la logica. La strada è, prima di ogni altra cosa, uno strumento. Sembra abbastanza chiaro, senza sforzarsi troppo. Vero, per chi va in moto spesso la strada diventa il fine, ma io parlo di quelle strade che scorrono sotto i nostri piedi nelle grandi città, quelle a zig-zag, piene di semafori, buche, incroci, precedenze, strisce, immissioni ed uscite. Sono strumenti, inevitabili colate di spazio che ci portano da un punto A ad un punto B. Senza se e senza ma.

Sembrerebbe tutto semplice, fin qui. Forse, se l'umanità somigliasse più a un quadro di Mondrian fatto di linee essenziali e astrazioni geometriche, lo sarebbe pure. Ma si sa, dall'alba dei tempi noi umani ci trastulliamo con lo scomporre e ricomporre a nostro piacimento le cose che ci circondano, senza sosta, senza fine. E' un vizio antico, smarmellare il proprio io sullo spazio circostante. Non ne possiamo proprio fare a meno. E' un modo di rielaborare proprio del nostro cervello: quando siamo collocati in un contesto, per poterne ottenere un risultato siamo spronati a renderlo nostro. A farlo di nostra proprietà. A sentire dentro di noi ogni suo angolo.

Eccolo qui, il problema, il fulcro della leva: il controllo. O meglio ancora, la proprietà. Questa, questa non è una cosa da niente, anzi. E' un processo inconscio ma irreversibile. I nostri occhi studiano, la mente rielabora, le orecchie aperte, l'olfatto a cogliere segnali, è questione di attimi, e la strada è nostra. Siamo i padroni, che ci piaccia o meno.

Se si vuole capire cos'è che intendo per padroni, sarà necessaria una full immersion nel traffico romano. Una di quelle intense, per intenderci, potreste buttarvi sulla tangenziale est, o su una qualsiasi consolare (l'Appia, la Casilina o la Nomentana sono fra le migliori per questi esperimenti), rigorosamente in uscita da Roma, verso le 6-7 di pomeriggio in stagione lavorativa. Non rimarrete delusi dall'esperimento, tutt'altro: vi sarà possibile studiare tutta una serie di processi sia esterni, dedotti dai comportamenti degli altri utenti stradali, sia interni, deducibili - stavolta con un minimo di sacrosanto approccio scientifico - dai chiari segnali di rabbia, frustrazione ed angoscia che invierà il vostro cervello, il più delle volte sotto forma di confusi e fantasiosi insulti diretti a perfetti sconosciuti.

E' familiare una scena del genere, certo. Allora si può facilmente balzare al centro della questione, ma se così non fosse, basta una piccola e sommaria descrizione a rendere digeribile il tutto. Eccovi qui, in sella alla vostra fida cavalcatura a due ruote (moto o scooter non importa, per quanto lo sfrizionare continuo delle moto possa accelerare molto i ritmi del nostro esperimento), circondati da un numero spropositato di grosse casse semoventi di latta, puzzolenti, luminose ed imprevedibili, e preceduti o seguiti da un altrettanto consistente numero di pirati sui loro zigzaganti dueruote, sciabola fra i denti e pappagallo sulla spalla, pronti a saltare all'arrembaggio di ogni buco libero che la strada conceda. E' una situazione disperata, and desperate measures are called for. E' una lotta primordiale e senza esclusione di colpi, dove ci sono sì delle regole ben precise, ma che, come in ogni sport, ognuno viola sperando che l'arbitro non se ne accorga mai, e partendo dal presupposto che, in fin dei conti, la strada è pur sempre sua.

Zigzagare da un buco all'altro, un occhio allo specchietto (se non siete troppo racing da averlo chiuso) per tenere a bada la ciurma imbufalita degli scooter, l'altro al prossimo varco disponibile, un rapido calcolo delle possibilità, la sensazione di totale padronanza e controllo: la strada e vostra e vi obbedisce, si dipana come un gomitolo gettato da un tavolo, avete modo di proseguire, eccovi sulla agognata e libera linea di mezzeria, potete accarezzare il gas, quando...

Una macchina, senza frecce, decide di cambiare corsia, ed arresta la vostra corsa. Senza preavviso.
Impossibile. Imprevedibile.
Le regole sono state violate. Un istinto antico vi pervade dal capo ai piedi. La proprietà della strada è stata messa in discussione. Il diritto divino spogliato di consistenza. Il sacrilegio commesso.

Eccola, arriva, chiara e tonda, in contemporanea con le dita sul freno e col piede per terra. La Punizione. La somma punizione che elargiamo a chi ha violato il nostro territorio. Ciò che ripristina il giusto ordine delle cose e mette alla gogna il regicida impudente.
Il clacson.
Uno sta lì, fermo, e quando qualcuno viola la regola implicita ma fondamentale della proprietà della strada, si attacca disperatamente a questo strumento punitivo. Non è comunicazione, non è richiesta, non è altro: è punizione. Pubblico ludibrio, restaurazione manifesta della sacralità infranta. Si suona il clacson perché chi è davanti a noi ha violato quella regola, l'unica vera regola del Mar dei Caraibi urbano, della giungla cittadina: la strada non è sua.

E' nostra.

E va punito.


(- BIIIIIIIIIIIIIIIIIIP!)