L’asfalto scorre sotto di me, corre via rapido inghiottito dalle ruote, un mondo di colori confusi in movimento tutto attorno...

...mentre guardo scenari ogni momento nuovi dietro la prossima curva… traiettorie raccordate sul fuoco delle prospettive in un ringhio minaccioso e vitale…

Sono un motociclista, e la mia rabbia è la strada, il mio respiro danza sulla corda di un arco di asfalto ed il mio cuore pulsa a diecimila giri al minuto. Sono un motociclista. E la mia vita è una strada.

Non so quando tutto questo è cominciato, forse la cosa si perde in quel tipo di esperienze infantili il cui ricordo ha la consistenza di un’emozione, ma quando sono sulla mia moto io mi sento vivo ed in sintonia col mondo.
Una strada mi ha portato fin qui ed una strada mi racconterà nuove storie e mi svelerà nuove mete.

La moto è un animale nato per correre e per curvare, come un cavallo libero nella prateria, e per conquistare la montagna piega dopo piega, passo dopo passo, in un corpo unico col suo pilota, in una scarica unica di adrenalina che dal manubrio scende lungo la schiena alle pedane, passando direttamente dal cervello.
E’ un sogno di bambino fatto di gomma e metallo, duecento chili di forza bruta pronta a scatenarsi e a disegnare archi sulle montagne, rapida e leggera come il pennino di una stilo.

Guardo gli scarichi gemelli sotto la sella e la grossa ruota posteriore della moto che sto seguendo, mentre mi appresto a copiare la sua piega in una veloce curva a sinistra in salita.
Mi si allarga un sorriso monello sotto il casco integrale, mentre tagliamo in due tonnellate di aria imbizzarrita, mano a mano che sento che le gomme si scaldano e che, ad ogni mia pressione sul manubrio, la moto risponde docile ed agile, pronta a scaricare a terra tutta la sua cattiveria ad un comando del mio polso destro.

Poche curve, e ci siamo solo io e lei. Il nostro è un canto fatto di spalancate di gas e di staccate, respiri e ruggiti come in un pezzo metal, eppure dentro questa musica c’è anche una poesia inespressa, è una fuga in re maggiore, un’antica ballata che racconta di miti e leggende.

Corriamo nel vento, tagliamo in due il paesaggio come la lama di un coltello, il nostro rombo sembra un grido di guerra ma invece è un grido di libertà. Corriamo nel vento, e chi ci vede passare ci ama o ci odia.

Ci odiano quelli la cui frustrazione ha profonde radici nelle ceneri di una libertà smarrita, ma se trovo un ragazzino che si gira emozionato a guardarmi, gruppi di ragazzi e di ragazze che sorridono e fanno un cenno di saluto, uomini e donne senza età ma dagli sguardi luminosi, allora so che - come me – c’è gente che i suoi sogni li lascia ancora correre nel vento.

Sono uomini e donne così che incontro ogni volta che esco in moto. Spesso sono nascosti dietro visiere scure, sotto minacciose tute di pelle, ma solitamente sono i sorrisi più luminosi che potrei trovare, ed hanno il calore delle emozioni semplici e pure. E queste persone hanno la semplicità di un sorriso.

Siamo motociclisti. E la nostra vita è una strada.